В библиотеке прохлада и тишина - книги весь вечер ведут себя хорошо. Эш открывает потрепанный фолиант, не понимая, зачем он вообще пришел. То есть, конечно, сюда-то привел лечмаг, скоро экзамен, с натяжкой стоит зачет. Но вот в столичный, сводящий его с ума ВУЗ весь июль поступал на какой же черт?
Трижды в неделю драконьеморской язык, в среды трансгрессия - та еще ерунда. Тролль побери, он уже ведь почти привык спать два часа, просыпаясь к шести утра. Кто бы сказал, для чего ему все сдавать, он же историк (в мечтах артефактовед). Только с лечмагом еще хоть один провал - смело фантазиям можно ответить "нет". Бросить учебу, давно бы перевестись, не вспоминая трансгресс даже в худших снах. Но вот куда, если восемь из десяти лучших историков входят лишь в местный штат? Но вот куда, если хочется по весне в Темные Земли со всеми за курсовой? Эш выдыхает, с трудом вспоминая, где видел в тот раз заклинание "антисон".
Он со всем справится: мята, драконник, мирт, ложка пыльцы и трехдневный ее экстракт.
А под рукою мурчит "Как поможет мир завоевать один маленький артефакт".